137. Carne. Fresca, Pero Cruda.

No creo que nadie entienda el poema... a veces yo me desentiendo totalmente.

Carne.
Fresca,
Pero
Cruda.

En lagunas de belleza
Tendencia de la estupidez
Ojos impúdicos miran
Y grotescas bocas charlan macabros planes.

Mentiras, realidades
Bondad, masacre y tortura
Muerte, amor, condescendencia
Ojos que miran, manos que a lo sumo
Atizan el fuego.

Nos une y nos destruye
Silencio incluso en las mentes
Mientras días terribles se acercan
¿Podrás salvarme… sólo un poco?

Sangre amarilla
Sangre fría
Sangre real
Todas las sangres…
Algunos de los que las desean no son humanos.

Te busca para que nadie
Quiera encontrarte
Viejos dioses, odian
Dándonos “clemencia”.

Dioses que se masturban
A conciencia, en el deseo
Una bestia que nace
Y otras que ya están en camino.

Si el es Dios,
Yo soy su profeta
Algunos aquí son la cabeza de Prometeo
Muchísimos otros son su estómago.