135. Todavía Más Abajo.

Todavía Más Abajo

De una manera, un tanto despectiva,
llamábale amor, a ese ser que se empeñaba
en parecerse a alguien desinteresado por la vida;
de aquellos hombres que viajan por todos los puertos,
de los que tienen aventuras;
sonrisas frescas y ojos lujuriosos por la noche,
y un par -sólo un par- de voces que hablaban murmurando.

Pueden catalogarse -también-
los hombres que van colocando y cambiando,
con mucho cuidado y cariño, cada pluma al par de alas que regalan;
plumas blancas y secas,
llenas de comprensión, de amor, de belleza y verosímiles;
plumas que se van mojando de líquido pasional,
que derrama la flor con su semilla, y de lágrimas dulces,
al recibir todos esos abrazos y besos tiernos;
plumas pegadas con miel y saliva...
plumas tan susceptibles a que,
en grandes alturas -gemidos, placer y total entrega-
fragméntense en mil pedazos irrecuperables.