129. Un pedazo de camino.

Este poema me gusta mucho, lo re-descubrí recientemente en un libro que no debería tener yo...

La Agonía del Bardo
Julio Sesto

¡Qué duro, qué amargo recuerdo quedome de aquella desgracia... si a solas en ella medito, aún suelen saltarme las lágrimas! ...Dejé mi chambergo en la percha; crucé sigiloso la sala; (hallando la casa en silencio, me dio una corazonada...) Alzando la verde cortina, miré receloso a la estancia en donde tranquilo, sonriente, mi amigo el poeta, expiraba. ¡Qué cuadro! La mesa de noche, en donde hacía guiños la lámpara, cubierta de drogas acerbas que no le sirvieron de nada; con heces de medicamentos, pocillos, goteros, cucharas, cucharas que vi que aún tenían la huella del labio marcada, de un labio tedioso, pasivo, que el líquido aquel desdeñara, de un labio que, ya medio muerto, sintiendo las drogas amargas, por ser obediente, sorbía, por falta de fe, no apretaba, dejando su hastío en las heces de aquellas vasijas untadas. La pobre mujer de mi amigo, al lado del lecho, espantaba; los niños también allí junto, haciendo la escena más agria: la niña, de tres primaveras, absorta a los pies de la cama, asiendo a la madre el vestido y viéndola fijo a la cara, y el niño más pequeñuelo, divino, e irónico ser que no andaba, cruzando la alfombra, sonriendo, ¡y echando carreras a gatas! Yo estaba perplejo en la puerta de aquella tristísima estancia; no pude, no pude moverme, ¡aquello partíame el alma! De pronto la faz del enfermo se puso ojerosa y opaca, la pobre mujer lanzó un grito: ¡Hijitos, papá se nos marcha!... Y nada los niños dijeron, ¡decir qué podrían sus ansias si aún la mayor no entendía y aún el pequeño no hablaba! Mas, viendo los dos al enfermo, en sus inocentes miradas, qué bien comprendí qué decían ingenuos: ¡Papá... no te vayas! Yo quise auxiliarlos entonces mas vi que mi amigo, con calma, después de moverse, esforzado, y como si reaccionara, tomando la mano a la esposa, le dijo a intervalos: Amada: La muerte se acerca... no temas, no llores, enjuga tus lágrimas, la muerte de ti tuvo celos, y viene a pedir que compartas con ella mi ser, que era tuyo, mis penas, mis dichas, mis ansias. La muerte también es mujer: no riñas con ella, me ama, verdad que se lleva mi cuerpo mas queda contigo mi alma, la muerte va a ser... mi querida, mas tú sigues siendo la casta Señora que manda en mi espíritu, de todo mi amor Soberana. Yo siento dejarte tan bella, y siento dejarte enlutada, y siento dejarte a los hombres vulgares expuesta mañana, que van a prender en tu veste de luto, pasando sus garras... ¡Vampiros de espíritus tristes, vampiros de carne enlutada! ¡Ah... son las viudas hermosas manjar con que muchos se sacian; no sé cómo así la engullen, no sé... cuando saben a lágrimas...!

							¡Cuán vas a extrañar mis caricias; mis rimas, cuán vas a extrañarlas, y cuando por mi te pregunten los niños pasado mañana ¡oh angustia! qué vas a decirles, qué vas a decirles, cuitada! ¡Los niños!... Acércalos llámalos, que quiero llevarme grabadas, a flor de mis frías pupilas tu cara amorosa y sus caras; serán en mi tumba dos dijes mis ojos cerrados, amada! La pobre mujer aún tenía oyéndolo hablar, esperanza mas viendo ponerse por grados aquellas mejillas más pálidas, y viendo que aquellas pupilas tornábanse tristes y vagas, alzando los ojos al cielo en son de reproche y plegaria, ¡Dios mío!...-clamó ¿por qué injusto te llevas el pan de esta casa? Y el cielo, por toda respuesta, al bardo inspiró que gritara, con voz de una angustia infinita, con voz que los huesos helaba: ¡Qué abismo... me hundo... me hundo, tus brazos... tus brazos... amada! Tomolo aquel ángel en brazos; logró también él abrazarla; vibraron los nervios de bronce del lecho vibró el que expiraba: tomó ella en un beso el aliento postrero que el bardo exhalara; quedáronse así un instante la muerte y la vida enlazadas... y entonces creí que se oía, moviendo la oscura ventana, y como rozando los vidrios, un suave ruido de alas, tal cual si pasase por ellos, en vuelo magnífico, un alma... ¡Oh, cuando yo quise prestarle socorro a la esposa, se hallaba opresa en los brazos del muerto, tal cual si quisiera llevársela! ¡Qué esfuerzo inaudito hice entonces y cómo he podido arrancarla al fin de los rígidos brazos llorosa sin fuerzas y flácida! Y cuando después de mi esfuerzo volví hacia el muerto la cara, lo vi con los brazos en círculo, cual si me pidiese abrazarla, y como diciéndome, mudo, con una sonrisa macabra: !Si es mía... ¿por qué te la llevas...? Si es mía por qué me la arrancas...! La noche llegó a los cristales muy negra, muy triste, enlutada, y como una madre amorosa, fue ella quien trajo a la cámara el cirio más grande: la luna un cirio de luces muy blancas. En tanto, lloraban los niños; los perros, en torno, aullaban; la triste mujer, en mis brazos, lanzaba suspiros con ansias; el muerto, los brazos en círculo, sonriendo, la esposa esperaba... ¡Señor! ¿Por qué el muerto reía en tanto los vivos lloraban? ¡Qué duro, qué amargo recuerdo quedome de aquella desgracia: si a solas en ella medito, aún suelen saltarme las lágrimas!